In die Hose. Ghali aus Baggio

Erinnerungsfetzen nur, spanische Melodie, scheint es. Aber wenn wir dann im Supermarkt oder in der Umkleide laut den Refrain hören, weil das Lied nun doch ein Hit ist, plötzlich und unerwartet, nicht Amore, nicht Dolore, sondern: „Ich mach mir in die Hose!“ Summa eines jungen Lebens im Rap-Dreieck: Schule, Drogen, Prostitution? Existentielles für alle? Ghali, der liebe Junge aus dem wilden Westen Mailands.

Von Baggio, dem Armeleuteviertel (Pitbulls, Mofas, Tasche weg), nach San Siro, wo die guten Bürger wohnen (Akitas, Bäume, gefegter Bürgersteig), ist es nicht weit, Via Novara die Grenzlinie. Er fährt da mit dem Auto hin und her. Er erinnert sich. Kuss, Schläge, Treppe runter, nicht gepetzt, nie. Aber jetzt hat er etwas gegessen. Turbococco, oh oh. Kokosnusseis? Mit Turbo, oh.

Mein erster Kuss im Jahre 2006

ich habe ihr gesagt „Ich liebe dich“. Sie hat geantwortet „OK“ (hey)

Auf meinen Rucksack hat jemand „Ghali gay“ geschrieben

Du hast immer den dicken Macker gespielt und wo bist du jetzt?

Sag mir, wo du bist, desaparecido?

Wenn es Noce wird, fahr ich mit meinem Coche zwischen Baggio und San Siro

Niemals gepetzt, von der Treppe gefallen

Was schiebst du, wenn da „ziehen“ steht?

Ich mach mir in die Hose, das ist dieser Turbo oh oh

Der den Teufel in die Knie zwingt, ich hab ne Freundin, die ist ein Toro loco

Und draußen schüttet es aus Eimern, du brauchst nen Teletransporter, ahi ahi ahi

Ich schnalle es nicht,. Das muss dieser Turbo sein, oh oh oh

Aber wo ist das Problem? Ich hab ne Freundin die eins hat

Eine gute Nummer kostet dasselbe wie im letzten Sommer

Pass auf, wenn der Staat dich fragt: „Wie geht‘s?“

Dann sag ihm du bist hier nur zu Besuch

Mama sagt, das geht nicht, meine Wohnung ist kein Hotel

Ich hab ihr gesagt „Na gut, dann sag mir, wo die Spa ist!“

Ich flitz wie Bunnz Bugs in einen Starbucks rein

ich tanz wie Michael Jackson, bitte nur per Fax.

Ich mach mir in die Hose.

Turbococco? Oder der ganze Rest.